Читать книгу Тот не моряк. В морях мои дороги - Михаил Борисович Сорин - Страница 16

И снится чудный сон походный:

Одни стоим на берегу,

Костюм тропический, немодный,

И ноги в тапочках в снегу.

Вокруг деревья в лист одеты,

Сквозь снег зелёная трава,

И льются птичие сонеты,

Кружит от счастья голова.

А воздух пряно-золотистый,

И не качает, не штормит,

Роса жемчужиной искристой,

И ветер кронами шумит.

Бежит дорога, вдаль скрываясь,

Она и тянет, и манит,

За горизонтом обрываясь,

В поход собраться нам велит.

А что же мы, глазам не верю:

Походный штаб, ужель опять?

Да, это братство не измерить,

И сухопутным не понять.

Но что же это за холмами?

Стоит просторная изба,

И мы туда несёмся сами,

Туда толкает нас судьба.

Вошли и сразу обалдели:

Громадный стол, да как накрыт!

Такого мы ещё не ели,

Враз разыгрался аппетит.

Отведав фруктов, мяса, водки,

И охмелевшие слегка,

Промолвил кто-то: Эх, молодку,

Тогда бы кайф наверняка.

И тотчас двери отворились,

А там в шеренге нумера,

Стыдливо очи потупились,

Пора, товарищи, пора!

И вмиг растаял штаб походный,

Лишь общий стон из-за дверей,

И крик души, теперь свободной,

Терпевшей муку столько дней.

Лишь только утро засветилось,

Всё сызнова вернулось вспять,

От сна сознанье пробудилось:

Иллюминатор, море, Бл-ь!