Читать книгу Тетери-потятери! Иди! Поэзия - Михаил Буканов - Страница 22

По хреновой по дорожке

Хрен шагал, устали ножки.

Хрен уселся на порожке,

Хреновато, жмут серёжки.

Чёрный чёртик чёртит что-то,

Выпить чёртушке охота,

Накалякал чёрт бутылку,

Напоил чертячью милку!

Хватит, больше не хочу,

Кто последний здесь к врачу?

Я – прозаик, не поэт,

До стихов мне дела нет!

Проза – это для великих,

Сонм поэтов многоликих

Засосал меня, и вот,

Так стихами и несёт.

Пётр Первый шёл, строгая,

Пётр увидел попугая.

Попугая Пётр поймал,

Продал, пропил, куш не мал!

Доктор дайте мне таблетки,

Мы – прозаики – так редки,

Что поэты нас затмили.

Так прозаик я, иль, или?

Гений. Я, в натуре, гений.

Тут не может быть двух мнений.

И к чему приплёл я «или»?

Дважды два – всегда четыре!