Читать книгу Тетери-потятери! Иди! Поэзия - Михаил Буканов - Страница 36

Пьеро, напудренный и в белом,

Кривлялся старым жирным телом.

И, чуть картавя, пел нам песни,

Но, вот, печали нет, хоть тресни!

Ушли во тьму былые годы,

Те, кто уплыл, на пароходы,

И вновь, в страну кормленья Русь.

Мол, сам я с прошлым разберусь!

Был за границей, пел в формате,

С которым вряд ли на Арбате.

В России, чуждое отринув,

Рубил деньгу, Пьеро подвинув.

Пристроив в ней жену и дочек,

Вёл свой кораблик среди кочек.

Зачем на органы переть,

Когда сумел своё втереть?

И сколько их, кто от режима,

Бежал, блажа из сказок Грима,

О невозможности творить,

И запрещеньи говорить?

Теперь в Россию стричь капусту

Вернулись братья по искусству.

Несчастный Брайтон опустел,

Без их приевшихся всем тел.

А чуть-чего, сбегут другие,

России ныне дорогие.

А получшает, так назад,

Сорвав с подушек мягких зад!