Читать книгу На заборе сидит заяц, ломом подпоясанный. Поэзия - Михаил Буканов - Страница 30

Давно в прошедшем время оно,

Ушло в небытие и годы,

Когда без шума и трезвона

Поэты задавали моды!

Поэт в России, ну, конечно,

Не просто выше всяких прочих,

Его творенья служат вечно,

И вдохновляют нас, убогих!

Ура, вперёд, на баррикады,

Сыны Отечества, порядно,

Все умирать в сраженьях рады,

И се, для Родины, отрадно!

Иль, бурный парус напрягая,

Среди разверзнутой пучины,

Свободы для себя алкая,

Утопнем смело, как мужчины!

А то бежать, задрав штаны,

В приплясе, под гармошку, рьяно!

Звенеть в надрыве бас-струны,

Героем бурного романа!

Но, вот настали времена,

Всё изменилось в одночасье.

Поэтам ноне грош цена,

Пучок – пятак, не лупят – счастье!

Вы, где, российские витии,

Народа совесть, клич народа?

«Жан Жак» внутри перипетии,

На вас «при отдыхе» природа!

И где ты, русский литератор,

Блеснувший свежестью идей?

Есть только записной оратор

Весь либеральный, до мудей!

Я вижу, тяга есть в народе

К стихам, так пробуждайтесь смело!

Пусть время явно к непогоде,

Но ведь страна покуда цела!