Читать книгу На заборе сидит заяц, ломом подпоясанный. Поэзия - Михаил Буканов - Страница 32

Раззудись-ка ты плечо,

Размахнитесь руки,

Пот струится горячо,

Творческие муки!

Буду куры строить я,

Бить к подругам клинья.

Петь, навроде, соловья,

Из страны « Былинья!»

И, возможно, огребу

По башке мешалкою.

Ох, свербит в моём зобу,

Чую, долю жалкую!

Мы, поэты, люди сна,

Ясности, неясности!

Явность перенесена

В сон из-за опасности!