Читать книгу Никто не плывёт по опасной реке, Чапаева просто прибрали в ЧеКе. Поэзия - Михаил Буканов - Страница 31

Однажды к нам приходит осень,

И выпивает то с трудом,

Что вырастало на семь-восемь,

И кучерявилось потом.

Не вижу тут противоречий,

И мы ту осень чашей пьём,

Среди потерь, среди увечий,

На пару с ней стихи поём.

В нас столько, сколько нам и надо,

Пришли тогда, сейчас уйдём,

А наша осень нам награда,

Мы все её, по-жизни, ждём.

Нет грусти места и печали,

Не видим мы зимы приход,

Уходим в облачные дали,

На смертный белый пароход.

А после, мы уже далече,

Летим, врезаясь, иль скорбя,

И всё отходит человечье,

Освобождаем мы себя.

А на земле, пусть кратко, память,

Да по ушедшему молва,

Идут года, приходит замять,

И отбирает все слова!