Читать книгу Никто не плывёт по опасной реке, Чапаева просто прибрали в ЧеКе. Поэзия - Михаил Буканов - Страница 42

Я помню обшарпанный борт,

Потёки рассола на краске,

Война не красавит, не спорт,

Стыл снег у старпома на каске.

В тралец превращён сухогруз,

Есть два пулемёта и тралы,

А Маточкин шар – не Ормузд,

И краски здесь серы, не алы.

На мостике «мастер» стоит,

Как будто войны не бывало.

Не рыскнет и не зазбоит,

Содружество тел и металла.

Старпом наш без правой руки,

Оставил её в море Чёрном,

Отсюда ушёл в моряки,

Парнишкой лихим и проворным.

Молчит на корме бомбомёт,

Подводным вражинам укором.

Здесь страх никого не сожмёт,

А жалость считается вздором.

Ведём караваны судов

До порта Архангельск конвоем.

А вот и проклятье годов,

Семь «Штукасов» с дьявольским воем.

Отбились почти без потерь,

Не всё же нам злая непруха.

В ничто нам не отмкнута дверь,

А смерть промахнулась, старуха.