Читать книгу Кричали ёжики: «Атас!». Поэзия - Михаил Буканов - Страница 44

Мужичок – сосуд скудельный,

Чё он может, так, тростинка,

Пустячок для всех бездельный,

Ведь заезжен как пластинка!

Ну, чуть-чуть пообтесался,

Иногда, не ест руками,

Но, как встарь, в подъездах ссался,

Так и ноньча ссыт с совками.

За бутылку мать удавит,

Цель одна – добыть на водку,

Оттого и власть он славит,

Как доступную молодку!

Вот за книгу не загонишь,

Диковат-с, не вышел мордой.

Слышь, пацак, чего ты гонишь,

Да ещё с повадкой гордой?

Ты же сам от мест сермяжных,

Что ж народ несёшь по кочкам,

Иль для вас, за грош продажных,

Правда как удар по почкам?

Вот мне просто интересно,

И откуда света львицы?

Те, которым с нами тесно,

Кто в полста ещё девицы!

Или те же кавалеры.

Возомнив себя в бо монде,

Лихо строятся в шпалеры,

Под знамёна власти фронде!

Ну, не нравится, бегите,

Перемена мест возможна,

И на новом месте жгите,

Коль судьба у вас острожна.

Было время – вы при власти,

До сих пор везде во прессе,

Как же вы при этой сласти

Пролетели в жизни мессе?

А теперь, балласт по-жизни,

Лишний груз, ногам обуза!

Танцевавшие на тризне

В годы гибели Союза!