Читать книгу Кричали ёжики: «Атас!». Поэзия - Михаил Буканов - Страница 55

Снег, дорога через поле,

Трав пожухлых сухотень,

И погода с нами в доле,

Тень наводит на плетень.

Что-то пасмурно на сердце,

Хреновато на душе,

Мы давно уже не перцы,

Нет нам Рая в шалаше.

Далеко ушли те годы,

Только в памяти сейчас,

Когда по-херу невзгоды,

А вино как хлебный квас!

Вон подруги по постели,

Пьют не чачу, а чаи,

Вместе с нами враз отпели,

Пересохли их ручьи!

Под уклон идут дороги,

И на них не отдохнёшь,

Стали выше все пороги,

Воздух густ, не продохнёшь!