Читать книгу На полторы октавы ниже - Михаил Шепелёв - Страница 5

В её глазах – любовь, в его – желток и похоть,

и мне немного жаль её, но не его.

Не выйдет ничего. Вернее, выйдет плохо —

настолько плохо, что уж лучше б – ничего.

Осенние дожди, марфуша на капоте.

В прозрачных скверах жгут опавшую листву.

Грачи летят на юг на бреющем полёте —

Саврасов обманул, и я не доживу.

Скучающий король, увядшие принцессы,

безумный менестрель, застенчивый палач…

Князь Игорь загулял. Париж не стоит мессы,

а он не стоит слёз. Пожалуйста, не плачь.

Пол выдаёт басы, а Джордж играет выше,

и – так же, как тогда – немыслимо звучат

Get Back, Don't Let Me Down… Их четверо на крыше,

тому недели три и вёсен пятьдесят.

Я мошек изучал и заработал степень,

но это всё дела давно минувших дней.

«Любовь слепей слепней!» – воззвал к слепнихе слепень

и тут же засадил! Но сослепу – не ей.

Я тоже засадил – свой сад чертополохом.

Цвети, лопухрепей, буяй что было сил!

Вот так растут стихи. И если это – плохо,

то слово «хорошо» я б вовсе отменил.