Читать книгу Избранное. Том 1 - Михаил Шустерман - Страница 34

Мне снится женщина старинного уклада —

С негордым вздёргом чудной головы,

С невинно-страстным шёпотом: «Не надо…» —

Вербальным проявлением любви.

Её волос натянутые струны

И глаз опущенных неощутимый взгляд…

Её улыбка ускользающей Фортуны,

Как бесконечно давний свет Плеяд.

Мир поглощён. Как в губку, убран в тело,

Свобода выбора смеётся вся в слезах…

Дымится то, что лишь вчера горело,

В руках отчаянно скрежещут тормоза.

Мне снится отражённая в сознанье

Плоть божества из глины бывших будд…

Живот-бархан, облизанный стараньем

Ветров пустыни из песочных груд.

А в символах колен, ушедших в небо

Вершинами молельных пирамид,

Любовь её становится мне хлебом,

Глотком вина, что плоть мою пьянит.

Величие порфироносных судеб,

Закат империй и луна в крови —

Всё то, что нас, людей, выводит в люди,

Заложено в негаснущей любви.

Я вновь живу в утерянной свободе,

В мазках безумно-жёлтых на холсте…

Живой во сне – я отдаюсь природе

И старость распинаю на кресте.

И в месте том, где я входил когда-то

В ту воду, из которой век наш пьём,

Я, в гордой позе римского солдата,

Пронзаю сон свой вечности копьём.

Он снят с креста, в ткань плащаниц уложен…

Но в этом сне мне не придётся спать…

Я, как неверующий, был неосторожен,

На том пути, что вёл меня в кровать.