Читать книгу Избранное. Том 1 - Михаил Шустерман - Страница 7

Ушедший муж… Сбежал без разрешенья…

Болел… Так ведь держался молодцом!

Ходил бочком, с трудом сгибал колени,

Стал жарким летом чуточку осенним,

Но был прекрасным мужем и отцом.

Не возражая, принимал свои лекарства,

Стремился никого не огорчать…

В семье слыл президентом государства —

Увы, в его сердцебиеньи частом

Не углядели, как легла печать…

Терпел, не жалуясь, себя стыдясь немного,

Держался строго, жёстко, по-мужски…

Ещё не верил, стоя на пороге,

Что выиграл гринкард наверх у Б-га

И памяти зыбучие пески.

Его жена в его уход не верит.

Корит себя за слепоту на час.

Ещё не зная, что придётся за всех нас

Невинную вину годами мерить

Слезою одиночества из глаз.

Жить нужно: ведь она ещё земная,

Живым – живое, умершим – покой…

Течёт в ней время чёрною рекой,

Грехом мужчина кажется другой,

И он, вверху, конечно, это знает.

Что из того, что миллионы вдов,

Какую ни на есть находят пару…

Не ставят в доме памятник пожару

И память заворачивают в тару

Фальшивых слёз и полустёртых слов…

Ушедший муж… Ну не святой же, право!

Такой же эгоист, как все они!

И осудить ей проще, чем хранить.

Вновь отыскать в году такие дни,

Что станут красоте её оправой…

Быть может, есть ещё в туннеле свет,

И ждёт за одиночество награда,

Как белые цветы чужого сада…

Так почему ж ты говоришь – не надо,

Привычно выговаривая: нет!