Читать книгу Песни о Родине - Михаил Зив - Страница 24

И море, и Гомер – все движется впотьмах.

И частный «ах» внедрен блуждать в земное слово.

Но человек тут – спринтер черепах.

Что, олово ушное не готово?

Не слышать, не любить, не бегать на чаи.

А если бегать – зорко бегать мимо,

Ведь все равно всегда чаи ничьи,

И нам нужна не цель, а пантомима.

Я нежен и раним. Мне имя – саранча.

Бахча моя болит. Я с детства полосатен.

Я думаю, что сплю. Воркую сгоряча.

И дедовское жру дерьмо родных мерзлятин.

И море, и Гомер – все движется на месте.

И вести страшные читает нам Эдип,

Застуканный в инцесте, – эка влип!

Вот эвкалипт… Но прелести поместий

Родных и приданных – праща пропащей мести,

Мелькнувший, но недвигавшийся клип.

И море, и Гомер – все движется вполсло…

На, подержи ничейное весло,

Обманчиво заглатыванье слова.

Я Родину любил – вот здесь оно росло.

Но рослым стал в отплевыванье плова.

 Не досчитай меня до двух или до трех.

 Тут всякий стал особый пустобрех,

 И я храбрец посильного унынья.

 Всем в уши языка пророс чертополох,

 Так что же, я не ян или, скажи, не инь я?

 Но сплю, пока могу, и бреюсь натощак,

 Пока гощу в себе – всех ближних угощак.

 Про что и говорить, раз время гостевое,

 В пыли Отечества всем гостевать ништяк!

 Все – милые, за то что кости воя.

 За то, что все воркуют в пелене,

 За то, что руку выпростать вовне

 Во сне родных беспамятных пеленок.

 Вот так и умирают на войне,

 А что, не прав зареванный ребенок?

 Блокада и во мне, хоть я приду потом.

 Мы говорим вовне опомнившимся ртом.

 В тридцатых – я был выкормыш Бейтара,

 Но викинги меня изъяли за бортом

 И вытряхнули в мир. Колышется здесь тара?

 Мне все равно. У всех свой моцион.

 Вовне я говорю еще вперед лицом,

 С евстахиевой сплю пока недальнозорко,

 Нарочно окольцованный кольцом,

 А-а, тарахти, Гомерова моторка…

 Все движется не так, пересекая синь.

 От скиний дымчатых простор морской раскинь

 И гул любимых вынь пока из уха.

 Явь мерят лишь фасетками разинь,

 Я так и знал, что местность – показуха.

 Я так и знал, что, вперясь, патриот

 О горизонт плачевно глаз натрет,

 От жалости к прощанию он сер весь,

 Но Родина – лишь трат его приплод

 И языка медлительный спецсервис.

 Что остается? Моря синий лоск?

 Все наши знанья – к нашим «крибле-краблям»?

 Лишь заклинаньем пользуется мозг?

 Как солнечно! В беспамятство пора, блин?

 И на горе безлюдия оставлен

 Прозрачный только мнения киоск.