Читать книгу Песни о Родине - Михаил Зив - Страница 25

Нет, я не разнашивал строем российские жаркие боты,

Тот чоботный дробот в разлете шинельных опричнин,

Но малый мой щебет врастал в трудовые заботы,

Как раз вот туда, где блевота из общей становится

                                                                                     личной.

И я в пирожковой на Невском склонялся, двугривясь,

Ах, в лирики вылез – шалом, дорогая Эрато!

Так что же теперь, будто я вдруг не русский внутри весь,

Ты плачешь в обиде: «От Нила…» – и я подтвержу:

                                                                      «До Евфрата…»

И я подтвержу, что не знаем доподлинно родин.

Не место рожденья, где нянчил и сверстывал опыт,

Который от жалости к собственной жизни городим,

Тогда как бесспорным окажется сказочный пропад.

Близенько от Нила, рукою подать до Евфрата.

Рябит от пустыни – так версты вовек полосаты!

Рябит от обиды, от грубой какой-то растраты,

Где координаты свои нахлобучивал на полюса ты.