Читать книгу Дочь от бывшего. Заслужи нас - Мила Гейбатова - Страница 3

С минуту, наверное, перевариваю услышанное и просто хлопаю ресницами, даже не двигаюсь ни на шаг. Настолько я в шоке – не передать словами. Где–то в глубине меня еще теплится надежда на то, что я попала в какое–то идиотское шоу розыгрышей. Да, есть во мне оптимистичная составляющая, но она мала. Да и время идет, а никто не выходит ко мне с веселым криком: «Розыгрыш!»

Вздыхаю и наконец–то отмираю, приходится отмереть, не могу же я в самом деле простоять всю оставшуюся ночь с четырьмя чемоданами в подъезде. Соседи меня знают, не подумают плохого, молча покосятся и все, но это не выход!

Достаю телефон и решительно набираю Жене. Ответом мне служат долгие гудки, я даже прислоняю ухо к двери квартиры, вдруг услышу знакомую трель, вдруг он прямо сейчас там, за дверью, вдруг Кристина Георгиевна обманула меня и…

И что? Держит своего взрослого сына в заложниках? Не дает подойти к двери и ответить мне по телефону, чтобы поговорить со мной? Ну бред же. Причем полный.

Уже заношу руку для того, чтобы постучать в дверь. Нет, не постучать, а заколотить в нее со всей силы. В конце концов, какого черта здесь происходит?! Я не какая–то левая девушка, я девушка Жени!

«Но его мать права, до ЗАГСа вы так и не дошли, вам и так было нормально, штамп ведь не главное! Вот теперь и стой в подъезде с чемоданами на птичьих правах», – ехидничает мое подсознание. Оно вообще в курсе, что оно должно меня защищать, а не обижать?

– Нет, – качаю головой, – так не пойдет. Они мне все объяснят, пусть будет скандал, переживу.

Я почти ударяю в дверь, но в телефоне длинные гудки замолкают, кто–то берет трубку.

– Женя! Ты где? Женя, что происходит? Почему твоя мать меня выгнала? – торопливо задаю вопросы.

Конечно, в моем голосе истеричные нотки, конечно, я произношу слова громче, чем нужно, но мне простительно, я, блин, стою в подъезде перед квартирой, в которую меня не пускают, где я жила последние три года с любимым человеком! И любящим меня, как мне казалось всегда.

– Нет, Аленка, это у вас не любовь, а ерунда какая–то. Когда любят – ругаются, искры летят! Понимаешь? Искры! – не к месту вспоминаются мне слова моей однокурсницы Сони. – Вот у нас с Толиком регулярные скандалы, так и примирения не менее буйные! А у вас что, все вяло и спокойно, как будто вы в браке минимум десять лет, и у вас трое детей.

Соня, кстати, до сих пор с Толиком, и сейчас ходит беременная, и ругаются они до сих пор, правда, все–таки менее буйно. А я так и не забеременела за три года, хотя была готова к этому, но не получалось…

В динамике телефона слышится тяжелый вздох, а потом тишина.

– Алло! Алло! – кричу в трубку, но звонок прервался, или, вернее, его прервали.

Естественно, я снова нажимаю на вызов, но сообщение приходит быстрее. Если честно, оно приходит с какой–то нереальной скоростью, словно оно было заранее набрано, висело черновиком, ждало своего «звездного» часа. И вот, собственно, оно его дождалось. Да, определенно дождалось.

«Алена, мама тебе все объяснила, хватит звонить, писать и стоять под дверью тоже хватит! – читаю я послание Жени. – И нет, я сейчас не дома с мамой, я просто хорошо знаю тебя, ты ведь не успокоишься, пока не поймешь, что все всерьез. Так вот, все всерьез! Я действительно женился на другой, я действительно уехал, между нами все действительно закончилось. Не нужно искать со мной встреч и не беспокой моих родителей. Мама вызовет полицию, она может. Уходи и живи своей жизнью».

На этом сообщение заканчивается, а у меня сердце обрывается. Глупый оптимист внутри меня пытается найти нестыковки в происходящем, пытается увидеть тайный умысел в написанном, ведь манера речи в сообщении не такая, как обычно пишет Женя, она неуловимо не та. Я ведь знаю его, я его очень хорошо знаю, я люблю его, а когда любишь – знаешь человека, как иначе?

Но тут мой взгляд падает на четыре чемодана, притулившихся к свежевыкрашенной стене подъезда. А ведь на меня не пожалели своих чемоданов, мой личный тут только один, с которым я приехала, остальные качеством получше, выглядят, как дорогие дизайнерские, они не мои. Так вот, мой взгляд падает на чемоданы, и я понимаю, что любить–то я, может, и любила, вот только кого? Мой Женя никогда бы не поступил со мной так, парень, поселившийся в моей душе, никогда бы не сменил замки, пока я была в отъезде и не натравил бы на меня свою мать.

А, главное, он бы никогда не женился на другой вот так…