Читать книгу Женщина к 8 марта - Мира Форст - Страница 2

Хлесткий ветер бросает снежинки в лицо. Рукам без перчаток холодно. Но перчатки остались в квартире. И вернуться туда я не могу. Гордость не позволит.

У меня такое чувство, будто я нахожусь на краю обрыва и смотрю в пропасть, всего шаг – и тебя больше нет.

На самом деле я стою на оживленном проспекте, сжимаю замерзшими пальцами ручку светло-салатового чемодана на колесиках. Вокруг мужчины с цветами. Спешат к своим возлюбленным. Некоторые улыбаются мне, поздравляют с праздником. Вряд ли отныне восьмое марта станет для меня синонимом праздника. Скорее уж будет ассоциироваться с предательством. Не знаю, чье предательство ранит больше. Мужа? Дочери? Да и Андрей Владимирович хорош… такая неблагодарность за мою помощь.

В груди печет. Колени дрожат. Я дезориентирована, плохо понимаю, как быть дальше и куда идти. Первый шок отступает, зато явственное приближение истерики и паники. Оказывается, память хранит воспоминания, связанные с тем или иным ощущением. Паника и истерика – это тугой узел в солнечном сплетении.

Открываю дамскую сумочку и достаю блистер с таблетками, которых не пью уже несколько лет. Но всегда ношу с собой упаковку, как посоветовал врач при моей тогдашней ситуации. Сейчас ситуация другая, но случай подходящий. Глотаю сразу два кругляшка. Без воды в горле остается неприятный осадок.

Антидепрессанты действуют довольно-таки скоро. Мне уже не хочется броситься с обрыва, кошмар случившегося притупляется, и я могу вдохнуть.

Надо куда-то пойти, иначе совсем околею. Вариантов у меня немного. К сестре или в гостиницу. Сестра улетела в Турцию. Не стану звонить ей, портить отдых своими проблемами. Поживу до возвращения Каролины в гостинице.

Нажимаю на экране телефона иконку нужного приложения. Поблизости две машины такси, один из водителей быстро берет мой заказ, и я слежу на дисплее, как нарисованный автомобиль с шашечками движется в мою сторону.

Уже через пару минут крепкий таксист закидывает мой чемодан в багажник и услужливо открывает передо мной дверцу.

В салоне работает печка, и я постепенно отогреваюсь. Шофер попался не из болтливых, мы молча слушаем музыку, предлагаемую популярной радиостанцией.

До выбранной мною гостиницы добираемся без дорожных заторов.

– Оплата не списалась, – исподлобья глядит на меня мужчина, когда я отстегиваю ремень безопасности.

В животе скручивает холодным спазмом. Неужели Ренат заблокировал мою карту? Отказываюсь верить. Это было бы совсем подло с его стороны.

– Простите, сейчас проверю, – надеюсь на недоразумение, вводя пароль мобильного банка.

Карта действительно заблокирована.

– Возьмете наличными? – вспоминаю, что в кошельке есть немного купюр.

– Давай, – потеплел взгляд таксиста.

Он пробивает мне чек, а я натянуто улыбаюсь, когда слышу поздравление с восьмым марта.

Вновь стою на улице. Ветер и снег лишь усилились. Поплотнее натягиваю на уши берет и с сожалением гляжу на яркий фасад здания. Заходить внутрь теперь нет смысла. Я не смогу расплатиться за номер.

Мелькает шальная мысль попросить кров у свекрови. Но Зифа Гейдаровна не отличается сочувствием, а ее злые насмешки добьют меня.

Пролистываю в телефоне список контактов. Все мои друзья из окружения мужа. Палец зависает над именем сына. Жил бы Тимурчик в Москве или области, у меня и вопроса такого не возникло, куда податься. Но сын давно обосновался в Португалии.

Наконец нахожу одно имя, никак не связанное с Ренатом. Бывший одноклассник – Саша Астраханцев. У нас с ним достаточно теплые взаимоотношения, основанные на общем увлечении химией. Когда-то мы вместе ходили в школьный кружок химических опытов и за столько лет не потерялись.

– Саша, – радуюсь, что приятель взял трубку.

– Привет, Мелешина! Я вроде тебя сегодня не забыл поздравить.

– С самого утра сообщение прислал, – не удается говорить мне бодро, и Астраханцев улавливает мое настроение.

– Вер, у тебя все хорошо?

– Не очень, Саш. Прости, совсем не хочу грузить тебя своей бедой, но сестра в Турции, а моя карта заблокирована.

– Вер, я чего-то ничего не понимаю, – меняется тон Саши с веселого на собранный. – Что за беда у тебя приключилась?

– Меня муж выгнал, – выпаливаю я. – Можно у тебя немного пожить? Пять денечков всего.

От возникшей паузы на глаза наворачиваются слезы. Еще немного, и меня поглотит отчаянье.

– Верунчик, какое счастье, что ты позвонила именно сегодня, – вдруг произносит давний приятель. – Присылай локацию, мы сейчас за тобой приедем.

Я не уточняю, кто это «мы», главное, Сашка не отказал. Трясущимися пальцами печатаю в сообщении адрес гостиницы. Надо мной сжалился секьюрити, и сорок минут ожидания провела в ее холле.

Астраханцев прибыл на белом седане, подхватил мой чемодан и велел устраиваться в машине на заднем сиденье.

– Артём Комин, – представился мужчина, сидевший на кресле рядом с водительским.

– Вер, – вырулил с парковки Саша. – К себе я тебя не могу привести. Жена не поймет. Приревнует. У Тёмы тоже супруга. Ты как раз позвонила, когда они к нам в гости пришли. Но ты не волнуйся, – вероятно, заметил он мое вытянувшееся лицо в салонном зеркале. – У нас с Тёмой есть хороший друг. Димой зовут. Так совпало, что у него день рождения восьмого марта. Мы его на днях спросили, что ему подарить. А он женщину пожелал. Вот мы тебя ему и подарим, – явно радовался своей идее Астраханцев.

– Саш, я не по этой части, – испугалась непонятной авантюры. Не хватало мне еще в одну неприятность вляпаться. – Если меня муж бросил, это не значит, что я теперь другого мужчину ищу.

– Вер, я не то имел ввиду, – хмыкнул Александр. – Извини. Напугал тебя, наверное. Донской отличный мужик. Не обидит тебя. У него дом большой. А он один живет. Не то, что мы – семеро по лавкам.

– А вы ему уже сказали? – спрашиваю с опаской.

– Не-а. Сюрприз будет, – подмигивает мне светловолосый Артём.