Читать книгу Бегущая строка. Стихи - Мирра Пост - Страница 4

Собираешь хвоинки в дырявый мешок

и не глядя выносишь из дома,

рассекреченный Санта, локальный божок,

сонный гуру дверного проёма.

Всюду стылость, обманчив искусственный свет,

как на фресках подземного Рима.

От подъезда бежит малахитовый след,

с ним и сказка уходит из мира.

***

Если дерево, лучше клён,

Чтоб укрыться одним листом,

Пролежать под ним до весны,

Разноцветные видя сны.

Если улица, пусть Арбат,

Где торгуются все подряд,

Белоснежный летает дух

И прекраснее нет старух.

Если солнце – на всех церквах,

Если золото – в волосах,

Если горечь – на самом дне,

Если нежность – к тебе.