Читать книгу Бегущая строка. Стихи - Мирра Пост - Страница 5

Город, отрезанный ветром

от мировой чумы,

кажется нам бессмертным,

кажется – горцы мы.

Улицы без названий,

окна без жестких штор,

на голубой эмали

свежий влюбленный вздор.

Город, не смывший грима

детских своих забав,

так же права Мальвина,

так же Пьеро не прав.

В воздухе братство птичье

местных берет в кольцо.

Город, твое обличье —

это моё лицо.

Профиль котельных строгий,

сухость седых старух

и на краю дороги

свежий цветочный дух.

Всё: от земли до неба,

в звездах ночной вокзал

вписано, точно треба,

в детский его овал.

Значит, носить с собою

мне до последних дней

землю, что лишь герою

отдал в бою Антей.

***

Город остался внизу,

теперь ты глядишь свысока,

как каменную гюрзу

укачивает река,

как стрелки рисует дождь,