Читать книгу Письма семнадцатилетнего дедушки - Моше Деян - Страница 12

Вновь в самый длинный день в году

Мы вспоминаем со слезами

Четыре года пребывания в аду

И похоронки с фронтовыми адресами.

И наши юные погибшие мечты,

И недосказанное на перроне до сигнала.

И фотографии,

Где вместе я и ты.

Теперь их нет

И будто не существовало.

И через восемьдесят лет

Мне сложно в это вдруг поверить:

Что дома нашего на карте больше нет

И что потерь людских нам

Не дано измерить.

Вновь в самый страшный день в году

Мне, как в бреду, мерещатся плакаты:

«Вступай в ряды красноармейцев!

За мечту!

За Ленинград!

За Родину!

Иди в солдаты!»

И через восемьдесят лет

Прошу я в тишине ночной о мире.

О том, чтоб никогда так не пугал рассвет,

Как в утро на Фонтанке

В той квартире.

Мы не дожили век,

Положенный судьбой,

И связь с родными мы на годы

Потеряли.

Мы те – кто был убит самой войной,

Но не людьми, как многие всю жизнь

Считали.

Вновь в самый длинный день в году

Вы будете на окна ставить свечи,

И наши души будут

Рядом в этот вечер,

Ведь мы окажемся в парадном вновь

Ряду.