Читать книгу Письма семнадцатилетнего дедушки - Моше Деян - Страница 3

В сумбуре не дошло до адресата.

В дороге долгой свое место так и не нашло.

Пропахшее войной, израненное, краткое.

Твое последнее, прощальное письмо.

Ты в нем, стирая слезы, пишешь матери,

Как тебе страшно и как горько без нее.

Как дороги тебе ее объятия,

Как здесь над полем уже кружит воронье.

Ты просишь ее ждать тебя:

«До скорого.

Целую,

Передай привет сестре».

И сам целуешь уголок письма украдкою,

Стирая слезы на казенном рукаве.

Где эти строчки?

Их не видели.

С того момента, как отправили домой.

О них не раз справлялись и твои родители,

На свою просьбу получая лишь ответ сухой.

И по сей день письмо твое последнее

Идет к нам сквозь лесной туман густой.

И ты за ним, усталый и измученный.

Но, как и прежде,

Долгожданный и живой.