Читать книгу Любовь и гвозди - Н. Абрамович - Страница 10

До 5 вечера далеко. Обед еще призрачен. А кушать хочется. Собрала я грибочки у дома, белые, сказочные. Поджарила, да с лучком.

А Оле грибы не ест. Не их это пища. Что-то мастерит в гараже.

Вот, попробую я грибов шведских, рискну. Страховка у меня на 30 тыщ. евро…

Но все обошлось! Белые грибы и в Швеции белые!

Грибов я нажарила много, и на третий день они мне уже в рот не лезли.

Пресытилась! Оле поедает жаркое из лосятины, с картошечкой и с любопытством наблюдает за сюжетом на тему «Марго и жареные грибы». Я же отодвигаю от себя тарелку с грибами, с отвращением. И тогда Оле велит выбросить остатки грибов в ров у дороги. Что я и делаю с удовольствием, опрокинув кастрюлю с грибами в ров, да не очень аккуратно – часть грибов прилипла к обочине дороги.

На следующий день, когда Оле косил траву у дороги, он поскользнулся на моих грибочках, упал и ушиб ногу. И мне ничего не оставалось делать, как виновато массировать его щиколотку, икроножную мышцу, чтоб облегчить страдание.

Оле валяется плашмя на тахте, в кухне, постанывая от боли, а, возможно, и от удовольствия. Понять сложно. А я, с тревогой склонившись над его ногой, поглаживаю ее и массирую. В какой – то момент Оле начинает вздыхать и причитать.

– Мистика! Ух! Ах! Мистика!

Я вскакиваю и выбегаю на улицу.