Читать книгу Рыба на том берегу. Стихи разных лет - Наталия Осташева - Страница 11

Идёт бычок, качается,

Привычка у бычка.

Так в жизни получается:

Когда доска узка,

Когда наклон не выверен,

А дом стоит, как был,

Когда никто не выберет

Из тех, кого любил.

А солнечно над озером,

А утки хлопьев ждут,

И будет отпуск осенью

На сорок пять минут,

И шар зеркальный вертится,

И дерево растёт.

И никому не верится,

Что всем бычок идёт.

А он заходит за угол,

Где площадь и народ,

И весь, как будто заговор,

Идёт себе, идёт,

И лошади подковами

Звенят самим себе.

А он идёт подкованный

В латыни и в борьбе.

И соловьи над трелями,

И поезд в Дюртюли,

И лёд уже расстрелянный,

И майские прошли.

А он идёт вразвалочку

С портретом у плеча,

Нескладную считалочку

Губами бормоча:

«Идёт бычок, качается,

Голодный, может быть,

А песня не кончается,

И некому водить».

И ночь за ним, как занавес,

И речь над ним, как речь,

И непонятна заповедь,

Которой пренебречь.

2017, Москва