Читать книгу Монологи. Стихи - Наталья Тимофеева - Страница 25

Давным-давно мне осень пишет письма,

Её печати – охряной сургуч.

Она их то на листьях палых тиснет,

То на закате – меж сурьмяных туч.

Она мне пишет, как своей знакомой —

Седой и мудрой даме, но опять

Отписываюсь ей строкой бредовой,

И почерк мой ей сложно не признать.

Она, тая улыбку сердолика,

Блистая обессиленной красой,

Мне междометья с журавлиным криком

Пересылает в призрачный покой

Затвора моего, что так непрочен

Под струями холодного дождя…

А жизнь всё ненадёжней и короче,

Всё незаметней, в вечность уходя.