Читать книгу Монологи. Стихи - Наталья Тимофеева - Страница 27

Дождь. Сокровенны звуки ноября.

Листва ещё не вся отпала с веток.

И шепчут струи, даль собой кроя,

О том, что будут в ней ещё просветы,

Что будет и тепло, и золотой,

Разлившийся по склонам, отзвук лета,

И поздний росный нежный травостой,

И неба синь, в сияние одета.

Но дождь струит с небес свою печаль,

Он мерно плачет в тишине без всхлипа,

Как будто продырявился Грааль,

Иль облакам неможется от гриппа.

Камин дымит немного, стынет чай

В фарфоровой скорлупке… Всем известно,

Что всё бывает как бы невзначай,

А потому и жить так интересно.

Но цепь событий – Боговы дела,

И даже этот дождь – Его охота.

Я без Него б и думать не смогла,

Не то что встретить близкого кого-то.

Пути исповедимы не для нас —

Искателей чудес и откровений.

Но, слушая сердцами Божий глас,

Мы, люди – повелители мгновений,

Лишь можем благодарны быть Ему

За все свои закаты и рассветы,

За то, что есть вино и хлеб в дому,

Как кровь и тело Нового Завета.

Смотрю в огонь, внимая тишине,

А за окном туманятся просторы.

Их вид осенний мирволит во мне,

Рождая мыслей сонные узоры…

Давно раздрая нет в моей душе,

Я не коплю воспоминаний втуне.

Витает в доме аромат саше,

И сумрак ластит кисточкою куньей.