Читать книгу Когда цари служили пастухами. Стихи и немного грустного юмора - Наталья Тимофеева - Страница 33

Тень деда-Щукаря витает над борщами,

Волнуется старик за добрый пересол.

Бывало, едоки за это не прощали,

Выплёскивая борщ с лягушками под стол.

Иной знаток борщей грешит не столько солью

И множеством приправ, как живностью в котле.

И он несёт сосуд заполненный к застолью,

Не к ругани готов, а к вящей похвале.

Всё в меру хорошо: и специи, и мясо,

И овощи, и жар под донышком котла…

Иначе сваришь ты не борщ, а биомассу.

Жизнь повара, увы, сегодня тяжела.

Фастфуд заполнил всё, умение готовить,

Похоже, навсегда уходит в глубь веков.

Поэты – повара, им трудно прекословить,

И даже дед-Щукарь на это не готов.

Пекут они стихи на собственной закваске,

В закладке лишь вода и сахарный сироп,

И даже не найдёшь внутри живые краски,

Но критик завсегда лишь «гад» и «русофоб».