Читать книгу Чужая жизнь - Наташа Шторм - Страница 8

Москва, 2022 год

Он был чужим, от слова «совсем»: чужие губы, чужой голос, чужие глаза, колючие и проницательные. И этот чужой непривычный запах, запах хищника, воина, альфа-самца, не знавшего поражений, резкий, дерзкий, крепкий, как выдержанный виски.

Он вошёл в спальню, и мои ноздри затрепетали, как у пугливой лани. Вот только сбежать я не могла. Ноги, точно вросли в пол, пустили корни так глубоко, что любое движение казалось невозможным. Я стояла молча, вытянувшись в струну, теребя холодными пальцами края непозволительно дорогого прозрачного пеньюара, и чувствовала себя Андромедой, прикованной цепью к скале, жертвой, обещанной морскому чудовищу. Вот только спасала я не свой народ, а одного единственного мужчину, которого, несмотря ни на что, всё ещё любила. Я пыталась искупить не грех матери, а долг мужа вот таким эксцентричным способом, всё ещё не веря, что это происходит со мной. И, тем не менее… Тем не менее, я продолжала ждать подонка, продавшего меня в рабство, и надеяться, что он передумает. А как же иначе? Ведь и он любил меня! Вот-вот в этом огромном холодном склепе появится мой Персей из плоти и крови. Он заберёт меня домой. В тот дом, который я создавала долгих десять лет. Но часики тикали, а Персей так и не появился. Значит, моя судьба решена. Я принесу эту жертву, вот только… останусь ли я прежней?

─ Привет. ─ Это произнесла я? Голос изменился до неузнаваемости.

Я набралась храбрости и посмотрела на того, кто купил меня за тридцать миллионов рублей. Высокий, слишком высокий для человека, который провёл на ринге без малого десять лет, мощный, невероятно сильный. С таким лучше не спорить, такого лучше не злить. Одним щелчком он мог раздавить такое хрупкое никчёмное создание, как я. Хотя, о чём нам спорить? Три дня назад мой муж подписал официальный документ, по которому я переходила в безвозмездное пользование третьей стороной. «Такого не может быть?» ─ спросите вы, а я отвечу: «Может!» И сейчас та самая третья сторона, переступив порог собственной спальни, задумчиво стояла у стены, немного пьяная, весьма озадаченная и не менее напряжённая.

─ Тарас.

Я знала, как его зовут. Короткое жёсткое имя, подстать обладателю. Имя, не терпящее уменьшительно-ласкательных эквивалентов, которое гармонировало лишь с фамилией. Страхов.

Я проглотила комок в горле, представляя, что будет дальше. И не ошиблась. Мой новоиспечённый хозяин ослабил галстук, неловко стянул его через голову и кинул на пол. Я зажмурилась, не желая видеть, как мужчина раздевается. Но и показать свой страх я не могла. Остатки гордости заставили разомкнуть веки. К моему удивлению, дальше ничего не произошло. Тарас вздохнул, взъерошил чуб и развернулся к двери.

─ Ложись спать. Завтра утром поговорим.

Завтра утром?

Он сделал шаг и обернулся.

─ Не смотри на меня так. Я не насильник. Спокойной ночи.

Он потянулся к выключателю, и в тот же миг комната погрузилась в темноту. Хозяин вышел, плотно прикрыв дверь, а я так и осталась стоять, не зная, что мне со всем этим делать.