Читать книгу Давай сыграем в любовь - Ники Сью - Страница 2

Блин! Это же полная катастрофа! Как я могла потерять планшет? И что самое ужасное, у меня ведь там нет паролей. Если кто-то подберет, то запросто сможет забрать себе. Я не особо-то верю в честность и порядочность современных людей.

Спускаюсь на первый этаж, расталкивая студентов, которых, как назло, целая орава на лестнице. И откуда они только взялись? Вроде пара сейчас идет. Один парень даже сурово косится на меня, мол, пропусти старших, чего пялишься. Но я лишь отвожу взгляд, потому что в мыслях только желание – срочно вернуть планшет.

Господи! Хоть бы там вкладки были закрыты. Я уже и не помню толком, сворачивала их или нет. Госпожа Удача, будь сегодня на моей стороне, ладно? Ну пожалуйста!

На первом этаже оказывается тише, только несколько зевак на стульях сидят. И, к моему большому сожалению, среди них нет никого с моим планшетом в руках, как и самого планшета не видно на свободных сиденьях. Делать нечего, приходится обратиться на пост охраны.

– Простите, – стучу я по столу, заставляя охранника оторвать глаза от мобильника. Он недовольно цокает, а потом нецензурно ругается, когда на экране высвечивается «Game over».

– Чего тебе? – рычит товарищ в черной форме.

– Я потеряла планшет.

– Поздравляю, – сухо отрезает он и снова начинает пялиться в телефон. Замечательно! Помощь от бога!

– Вам никто не приносил его? – не теряю надежды я.

– Нет, – в этот раз парень на меня не смотрит. Конечно, там-то у него дела поважнее будут, вон очередная миссия по спасению мира.

– Если принесут, позвоните, пожалуйста, – максимально любезно прошу, оставив на клочке бумаги свой номер. Правда, есть ощущение, что охранник не позвонит или вообще забудет про меня.

С губ срывается вздох отчаяния. Одно радует – никаких опознавательных знаков, что планшет принадлежит именно мне, там нет. Никто не узнает мой маленький секрет. А из аккаунтов я просто выйду. Точно!

«Все будет хорошо», – утешаю себя.

Но «хорошо» отменяется, как только я слышу этот бархатистый, до чертиков глубокий голос. Из-за чего каждый орган внутри напрягается.

– Эй, Лисица, ты случайно не это ищешь?

Я оглядываюсь и замечаю возле гардероба Соболева. Стоит себе такой, с присущим ему выражением лица «Я – само совершенство». Рядом с ним лежит мотошлем, а из-под черной кожанки, совсем не по погоде кстати, выглядывает белая рубашка. Верхние пуговицы расстегнуты, открывая зону ключиц. Ого! Первый раз вижу Соболева в рубашке. Отдаю должное, несмотря на мою ненависть к этому парню, Руслан всегда довольно стильно одевается.

Вальяжной походочкой Соболев направляется ко мне, размахивая моим, ох, мамочки, планшетом, и я по дурости – Подчеркиваю! Именно так! – киваю ему, а потом произношу фразу, которая становится моей пулей в висок.

– Да, это мой.

Протягиваю руку, желая получить заветную вещь, и Руслан вроде планирует отдать мне девайс, но в последнюю секунду, как озорной ребенок, поднимает руку вверх, давая понять, что планшет я не получу.

– В чем дело? – рычу недовольно.

– А где «пожалуйста»? – склоняет он голову набок, улыбаясь одним уголком губ. И что только девчонки находят в этом наглеце? Да, он, может, хорошо сложен, явно качается, и рост под метр девяносто берет свое. Вот только кроме внешности еще и человечность важна, а у Руслана Соболева с этим проблемы.

– Дай уже сюда, и спасибо, что нашел, – хмыкаю я, кое-как умудрившись забрать планшет. Тут же запихиваю его в рюкзак, планируя поскорее ретироваться, но Руслан огорошивает заявлением.

– Лисица, тебе придется мне помочь.

– Помочь? – У меня аж глаза как две монетки становятся. – Чем? Облить тебя во второй раз водой?1

– Кстати, за тот случай ты до сих пор не расплатилась. А я говорил тебе, что со мной такие штуки бесследно не проходят, – на полном серьезе с нескрываемым раздражением напоминает он.

– Бывай, Соболев. Я в число твоей фанбазы не вхожу, – хмыкаю я и направляюсь на улицу.

Иду себе бодренько, прокручиваю в голове очередную сцену для книги, и тут перед моим носом останавливается черный дерзкий байк, так резко, словно молния ударяет в землю.

– Ну что еще, Соболев? – раздраженно притопываю ногой. Стоит отметить, что нас с этим парнем связывают максимально негативные общие воспоминания. Я его ненавижу, он меня тоже.

Руслан упирается ногой в бордюр, заглушив мотор, и снимает шлем. О боги, зачем делать это так пафосно? Не для рекламы же готовим ролик.

– Ты мне поможешь, Ивлева, хочешь того или нет, – с присущим ему высокомерием заявляет он.

– С какого это перепугу?

– Он медленно провел пальцами по ее бедру, – не скрывая усмешки, цитирует Руслан, и у меня, будем честны, земля под ногами разверзается, словно после сильного землетрясения. – Отчего ее трусики стали влажными.

– Замолчи! – кричу я, смущенная до кончиков ушей. За смущением следует гнев, притом настолько сильный, что хочется в очередной раз облить водой или чем похуже этого парня.

За что он меня так ненавидит?

– Она обхватила рукой его… – не унимается Соболев. И главное, так посмеивается, цитируя строки из моей книги, будто хочет этим унизить.

– Ты оглох? – хриплым голосом произношу я, впервые ощущая себя неуверенно.

Вместо ответа Руслан слезает с байка и делает шаг ко мне. Подхватывает горячими пальцами мой подбородок, заставляя посмотреть ему прямо в глаза. Дьявол! И улыбка самодовольная, ядовитая.

– Если ты откажешься мне помочь, Лисица, придется всем рассказать о твоем грязном секрете. Представляешь, как парни заинтересуются, когда узнают о твоих извращенных фантазиях?

А мне и сказать ему нечего, только хочется ударить. Со всей силы по смазливому лицу или еще лучше – между ног.

– И да, я не спрашиваю, поможешь или нет, – тоном человека, не привыкшего получать отказы, говорит он. – Потому что ты поможешь, это не обсуждается. Заодно покажу тебе все впуклости и выпуклости в реале. Не благодари.