Читать книгу Мы не пыль на ветру - Николай Росс - Страница 25

Большие чёрные машины,

Урча, прокрадывались во двор…

Воротники в петлицах синих

Не заводили разговор.

Они гремели сапогами,

Вершили «важные» дела,

А люди забывали сами:

Была машина – не была…

И поднималось отчужденье,

Росла молчания стена…

Ушло ночное наваждение,

Остались только имена…