Читать книгу Настоялась ночь на звездах - Николай Тарасов - Страница 5

На город мой, с его обычной пробкой,

Плюётся небо сгустками дождя…

Машины овцами толкаются и робко

По глади автобана, как по тропке,

Ползут вслепую в поисках гвоздя.

Застыло время киселём в пространстве,

Таким густым, что режется ножом.

А дождь уже со снегом пляшут в танце…

Над городом куражатся, поганцы,

Ну ничего, мы их переживём…