Читать книгу Комета. Творческий сборник - Нуржан Сансызбаев - Страница 14

Сентябрь одиноким стал. Прохлада.

Шуршит листва и падает капель.

И летняя соната в чащах сада

Едва слышна, как в тёмной клетке зверь.

Свирель летит всё реже и скромнее.

Златые рукава погоду шьют.

Лишь реки озорнее, веселее

Мелодию свою в горах поют.

Надела на себя дожди погода,

И стужа стала ближе ко дверям.

Прохладная крадётся к нам невзгода.

Не верю особливо ноябрям.

Скрипач, не разгоняйся ты сильнее,

Ведь в белых красках выступит зима.

А лучше, дай смычок – да побыстрее!

Мне чужда этой осенью листва.