Читать книгу Комета. Творческий сборник - Нуржан Сансызбаев - Страница 16

Рифму в дуло,

Гнев достал,

Будто я слабее стал.

По накатанной дороге с рожой слабого придурка

Обижаться я устал.

Сель. Обрушилась.

И снова

Тяжит душу. Босса-нова

Мне не в помощь в 20 лет, если только не в дороге.

А потом опять всё ново.

А потом опять в кусты,

Несведённые мосты…

Я боюсь;

воспоминанья, в глотку врезавшись, хохочут.

В голове стихов листы.

Вроде был им адресат,

Получатель. По сто крат

В реку бурную лились всё воронкой да воронкой.

И цеплялись в камни вод.

И плыли наоборот.

И пришли же! Ты смотри-ка!

Изначально. Как открытка,

Да с потёкшей запятой.

Всё обратно, мне. Как прытко!

Как искусно и свежо!..

А потом нехорошо.

И воротит всю неделю,

И тошнит. Я сам не верю,

Когда кто-то за меня

Поряжается здоровьем

Да и ещё на расстояньи.

Не люблю такого я!

Где… Где смысл моих строк.

Где святая рифма слов,

Где Булгакова ученье,

Где Шекспира изречения?!

По накатанной дороге,

Но уже с лицом своим.

Запущу отнюдь не многих

В свой родной Иерусалим.

Точка, снова запятая.

Скоро будет в такт, всё в счёт.

Жить – идти как до Китая:

Не то горе, не то мёд.