Читать книгу Двадцать лет спустя - Оксана Макушенко - Страница 11

Нет имени у радужной мечты.

Земля ее зовет пушистым снегом,

Голодный – свежевыпеченным хлебом.

Во всех своих обличьях не проста.

Художник пишет радугу под небом

И верит в то, что радуга – мечта.

О чем грустит соловушка в саду,

Средь спелых слив скупую жалит слезку?

Быть может, вспомнил русскую березку,

Почтенный образ против тусклой свечки,

Избушку деревянную с трубой.

О том мечтает птичье сердечко.

Я каменным цветком мечту зову,

Но гордый стебель не спешу ломать.

Мечта – маяк, она должна сиять,

В тяжелый час сквозь тернии вести,

Напоминать о миссии великой —

Не дать с прямого повернуть пути.