Читать книгу Двадцать лет спустя - Оксана Макушенко - Страница 12

Нет, эта боль меня превозмогла:

Сломала перья, выкинула в печку.

Я пальцем – руки мне оторвала.

Я кровью, мои рифмы кровотечны.

Стояла, долго мерила мой пыл

Недобрыми и хитрыми очами.

Ты пряталась за холмами могил

Любимых, с кем так горько я прощалась.

Отчаяньем над пропастью легла,

Звала: «Лети вперед, шальная птица!»

Но я поэт, и эти два крыла

Придумаю, когда не приключится.

Сегодня в сердце селишь подлецов,

А завтра никуда тебе не деться.

Победа – призрак, пораженье – зов.

Устану жить – найду другое сердце.