Читать книгу Один оборот - Олег Аникиенко - Страница 15

Мне, начинающему корреспонденту, поручили в нашей городской газете написать что – то «острое», социальное. Как быть? Коррупцию вскрывать я не мог, с депутатами не общался… Решился на репортаж о работе морга. Возможно, удастся зацепить что-то общее для всех городков глубинки.

Встречу мне назначили в Бюро судебно-медицинской экспертизы. В небольшом деревянном бараке на окраине города.

– Зачем вам трупы? – удивился Начальник, похожий на старого Фрейда. – Пишите о живых! Вот они, – ясновидящие! Любого найдут… Мы пробирались по коридору с открытыми дверями тесных кабинетов. Женщины отрывались от микроскопов и доброжелательно смотрели на представителя прессы.

Кабинет главного криминалиста был заставлен разноцветными черепами и заспиртованными органами в колбах. На столе в банке плавала огромная кисть с наколкой: «Вася».

– Серийный убийца… – небрежно кивнул «Фрейд» и снял железные круглые очки. Один глаз у него оказался стеклянным. – А этот … – Начальник взял в руки склеенный череп с биркой, – для меня особенный… Старый врач углубился в воспоминания…

– Но, к делу, мозг! Багиров! – пролетел его рык по коридору.

Меня познакомили с патологоанатомом, непосредственно ведущим вскрытия в морге. Это был кряжистый, лысый мужчина, похожий на азиатского бая. Может, казах или узбек… Мы договорились, что он покажет свою работу в воскресенье, и я спокойно разберусь во всем.

– Мертвых боитесь?

– Мм… Как все…

– Полистайте…

Он дал мне книгу, от одного вида которой у меня свело скулы. Там были фотографии: пухлых утопленников, улыбающихся удавленников и обгоревших до черноты скрюченных «боксеров»…

В воскресенье, собравшись с духом, я поехал в морг, который соорудили почему-то на противоположной от Бюро городской окраине. Стояла жара, тополиный пух плавал в густом сиропе июня. Морг оказался на территории психиатрической больницы. Пока шел, на меня глазели психи сквозь зарешеченные окна. Лиц не различить, только точки глаз и скрюченные пальцы на решетках.

У серого низкого бункера останавливаюсь. Рядом дымятся мусорные баки. А из настежь раскрытых окон гремит поп – шлягер…

Сжав зубы, подхожу к входу, из которого на полу уже видны пятки мертвецов. Поразил не вид трупов, а их количество. Голые, полуодетые, разного возраста, синие, желтые, зеленые, – трупы занимали весь коридор. Между ними серела тропинка. Мухи садились то на трупы, то на мою голову…