Читать книгу Море памяти - Олег Бушуев - Страница 16

Под белым одеялом —

под снежною пургой,

Где сладких снов немало,

там сон мой дорогой.

Он словно нитка длится,

ведя меня сквозь мрак,

И снится, снится, снится,

не кончится никак.

Он – череда событий,

находок и потерь.

Вхожу за ним по нити

в распахнутую дверь,

Туда, где много комнат,

не сосчитаю сам,

То – дни, и каждый вспомнить

могу, в мечтах я там.

В них жизнь я поминутно

всю проживаю вновь,

Не выбраться оттуда,

из лабиринта снов.

Перед глазами всплыло,

как ныне, Рождество,

Когда лет пять мне было

назад тому лет сто.

Воспоминаний ярких

мой праздник полон был,

Когда свои подарки

мне ангел приносил.

Хотел его застать я,

но это было зря,

Так и не видел, кстати,

его прилёта я.

И лишь шуршанье крыльев

сквозь сон я слышать мог,

А утром находил я

волшебный свой кулёк.

Прошло златое время,

но так же быстр и тих,

Дыша мне прямо в темя,

порой он шепчет стих,

Вновь в лабиринте слов я

усну, устав плутать,

И будет в изголовье

он надо мной летать.