Читать книгу Море памяти - Олег Бушуев - Страница 4

Я теперь домосед, и бродить – так в потёмках

сознанья,

В лабиринтах сомнений, сквозь совести

чертополох.

И картины из детства заросших лианами

зданий

Предстают в галерее написанных памятью

слов.

И они в обрамленье роскошном как будто

барокко,

В рамках найденных в долгих и трудных

исканиях рифм,

Под плющом размышлений над волей

капризного рока

Прячут смысл, тот, который нежданно находим

мы в них.

Осенённый листвы винограда палитрой

осенней,

Очарованный сном и волшебною

пылью дорог,

Я мелодию слышу в жужжании

обыкновенном

Жизнью полных, похожих на ульи

пчелиные, строк.

Жёлтых бархатцев запах хмельной ударяет

мне в ноздри,

И стучат по листве и травинкам слезинки

дождя,

Сладкой грусти приход ощущаю так ясно и

остро,

В плаче лёгкость свободы от груза потерь

находя.