Читать книгу Избранное. Стихотворения - Олег Филипенко - Страница 53

1

Работы нет. Поехать что ль

мне в Евпаторию? Там, слышал,

театр хоть есть. Но в том вся соль,

что я сегодня в город вышел

без денег. Или, может быть,

на электричке без билета

удастся в полдень проскочить?

Что скажет партия на это?

Безумец, скажет, ты неправ!

Спасибо. Знаем, но не можем.

У волчьей жизни свой устав.

Меня одно сейчас тревожит:

не быть бы пойманным. Ну что ж,

риск освежает кровь. Да, право,

какой тут риск?.. А, впрочем, всё ж

и не невинная забава.

2

Поехал… Что ж?.. И ничего.

Всё вышло совершенно гладко.

Вон у соседа моего

из книги выпала закладка.

Проснитесь! Поезд уж стоит.

Мы в Евпатории. Я вышел

на воздух. «Брат, меня Саид

зовут, а как тебя?“ „Не слышу,

что вы сказали?“ „Я – Саид.

Спасибо, разбудил ты кстати.»

«Пожалуйста.» Я сделал вид,

что тороплюсь. От этих братьев

восточных не ищи добра.

Об этом чётко знал Петруха.

Я, кажется, не ел с утра,

вон как бурчит пустое брюхо.

3

В кармане фиг, в глазах тоска,

так ехал я в трамвае звонком.

Носком ботинка я с носка

другого отдирал щебенку.

Нет, правда, что я буду есть,

положим, завтра? Дома грошей

осталось ровно, чтобы сесть

в какой-нибудь мотор хороший,

квартал проехать, выйти вон

и застрелиться принародно.

«Прошу освободить салон.

Конечная,» – сказал дородный

скрипучий голос. Соскочив

с ступеньки ржавой, я глазами

стал шарить городской массив.

«Театр тут где?» «Идёмте с нами.»

4

«Где стол был яств, там гроб стоит, —

подумал я, входя в театр. —

Царевне не мертва, но спит…

Се падший духом гладиатор…»

Бог знает, что придёт на ум,

когда в пустой холодной зале

стоишь, где прежде толстосум

с глазами масляными, в сале

утопшими, глядел вперёд,

на сцену, где ломал Шекспира

какой-нибудь блажной Федот,

изображая, может, Лира,

а может, Гамлета. Теперь

здесь запустенье и эстрада.

«Где тут директор?» «В эту дверь.

Вас проводить?» «Нет, нет, не надо.»

5

Был разговор напрасен. Дым

от сигарет вился, где люстра.

Директор уверял, что Крым

глухое место для искусства.

«Да, да, но вам-то режиссёр

ужель не нужен?» «Нет, не нужен.»

Я вышел злой. Какой-то сор

поддел ногой. Подумал: ужин

во всей природе настаёт,

а я ещё и не обедал.

Я сел в трамвай. Теперь черёд

обратно ехать. Дядька не дал

мне никакой надежды. Я

ему за это благодарен.

Он, впрочем, хитрый, как змея,

и тот ещё, как видно, барин.

6

Я на вокзале. Целый час

до электрички. Чем заняться?

Пойду бродить. Не в первый раз

мне время убивать. Как статься,

быть может, денежку найду?

А кушать хочется до мути

в глазах. И я, кляня судьбу,

зло бормочу, что, мол, до сути

дошёл я, как хотел поэт

один известный. Он, конечно,

был гений, но ответа нет

и у него на то, что вечно

волнует ихние умы.

А мне так ясно всё: сегодня,

вернувшися домой из тьмы,

мне будет стыдно, будет больно…

Декабрь 1993 г.