Читать книгу Избранное. Стихотворения - Олег Филипенко - Страница 56

Нет, здесь я не могу писать

стихи. Здесь даже стены

смеются надо мной. Здесь мать

моя ходила. Перемены

большие протекли с тех пор,

и матери уж нет на свете,

а я всё также, словно вор,

пишу украдкой, словно эти

рифмованные строки, как

порок какой-то, за который

мне стыдно. Чувствую, не так

меня поймёт читатель, скорый

всё трактовать. Я мать любил.

Она меня любила тоже,

но не хотела, чтоб я был

поэтом. Впрочем, это всё же

не то, не то… Наверно, стыд

есть главная причина дрожи

сердечной. Помню, глупый вид

был у меня, когда в прихожей

шаги я слышал чьи-нибудь,

что, как казалось, направлялись

ко мне, ко мне… Мгновенно грудь

моя хладела, и сжимались

в паху сосуды у меня,

а если стоило кому-то

действительно войти, как я

краснел, как мак. Ещё б минута —

я б падал в обморок. Но всё

кончалось как-то прозаичней.

Я становился нагл, и зол,

и раздражителен. Приличней,

конечно, было б не писать

совсем стихов, ведь говорила

мне не однажды моя мать,

что жизнь жестока. В жизни сила

нужна с расчётом пополам,

а я избрал такое поле,

где сам себе готовишь срам

и оплеухи. Но не волен

уже я что-либо сменить.

То время утекло навеки,

когда иначе мог вступить

я в жизнь и быть как человеки…

Теперь я в комнате опять,

где протекало моё детство,

пишу, и хочется сказать, —

от прошлого не отвертеться…