Читать книгу Траектория полета бабочки (сборник) - Олег Григорьев - Страница 16

Дымящийся окурок сигареты,

Бокал вина, ожесточенный дух…

Наверно, так врываются поэты

В слова, когда за полночь больше двух?

Что бесконечно спать? Что будет сниться?

Подвалы, горы мрака, миражи?

Или чужие мраморные лица,

Давно закостеневшие во лжи?

Их не разбить, они уже в осколках,

Себя в ночи укравшие для дня.

Их, не смолкая, вырывает колокол

Играть чужие роли для меня.

А я и так уже лечу над безднами,

Срывая пену желтых фонарей,

Молясь за них, за сирых и растерзанных,

Улыбками оскаленных зверей.

Их каждый день дверей глотают лопасти

Автобусов, метро и дискотек.

Как страшно им! Им места нет на глобусе

Средь игровых притонов и аптек…

Мы сладко ждем, когда качнется маятник

И будет тишь на выжженной земле.

Все наши толпы слабых и отчаянных

Утонут в этой синеватой мгле.

Лишь только птицам будет жить повелено,

Чтоб от полета все начать с нуля,

Лететь и знать, что, тихо и растерянно,

Внизу одна вращается Земля.