Читать книгу Траектория полета бабочки (сборник) - Олег Григорьев - Страница 2

Морщина лоб пересекла, устал.

Блестит клинка зазубренный металл,

Над цирком воздух душен и дрожит:

Там побратим, убитый мной, лежит.

А мне монета выпала орлом:

Не он, а я вернулся в этот дом.

Привыкнешь к смерти, думаешь: «легко…»

И вот я здесь, а он уж далеко…

Я смертью жизнь, как коршуна, кормлю,

Тот проиграл, кто ставил на мою,

Но я шагами меряю круги:

Мы побратимы были, не враги.

Подсохла рана от его меча –

Он поскользнулся, видно сгоряча,

Но, замыкая ночь, гремят ключи…

Не содрогайся сердце, замолчи!

Я не могу сдержать звериный крик

От этой мысли, вспыхнувшей на миг,

Пронзившей тьму до сумрака могил:

Я понял вдруг, что он меня щадил…

Густеют капли алого вина

На медной чаше, выпитой до дна,

И каплет дождь, и алая вода

Уходит в землю, будто в никуда.

Предвестник боя, светится восток,

Вот мой противник, молод и жесток.

Будь проклят он, я начал уставать!..

Своих друзей нам легче убивать.