Читать книгу Записки кудрявого мальчика. Рассказ любящего отца - Олег Майба - Страница 2

О, детство милое, в тебя я возвращаюсь,

Когда на сына с нежностью смотрю.

Себя я вижу в нём, не сомневаюсь,

Что я таким же был! Как я его люблю!

Похож на лучик света, облачко живое,

Кудряшки-локоны взметнулись по плечам.

Нам не хотелось стричь его, хотя порою

Уж закрывали волосы глаза.

Весь ладненький, красивенькое тельце…

Ну, как такого можно не любить?

Ругать? Ну, нет, им надо восхититься,

Любовь и нежность каждый день дарить.

Он для меня – всё в жизни что имею,

А больше честно, ничего и нет:

Работы нет, здоровье подкачало,

И опухоль в мозгу неоперабельна (ответ).

А сколько проживу, мне неизвестно,

Но вот сейчас, счастливый миг ловя,

Я на него смотрю и возвращаюсь в детство,

И вижу снова мальчиком себя.

Одну я истину поздно узнал:

Мама должна быть счастливой!

Именно с папой, если он дал

Радость, любовь своей силой.

Значит, улыбка всегда на устах,

Тёплые нежные руки,

Щебет весёлый и песни с утра,

Нет в доме грусти и скуки.

Если ей плохо, то грусть и тоска,

И раздраженье повсюду.

Холодно смотрят родные глаза,

Серость и дом без уюта.

Мне повезло: в моей памяти я

Помню весёлой, счастливой,

В платье лиловом, с сияньем в глазах,

Радостной, очень красивой.

Тонкая, стройная, будто лоза —

Вес – сорок восемь всего.

(Я в свои сорок уже обогнал

В весе в два раза её.)

Как же коляску возила она

В деревне по тропкам кривым?

И где брала силы, таская меня,

Ведь в доме нет газа, воды…

Мама сбежала со мною тогда

В деревню – в избушке жила.

Дом – развалюшка, всего два окна,

Бедность и нищета!

Что же такое могло там случиться,

Что искривились пути?

Мама моя не сумела ужиться

С бабушкой! Лучше уйти!

Как-то сидела она у кроватки,

Тихо я рядом лежал.

Солнце светило лучиком ярким,

Я погремушкой играл.

Дёргал не в такт свои тонкие ножки,

Гулил и слюни испускал.

Мама умильно смотрела на крошку,

А я взглядом маму искал…

Только вдруг вздрогнула – стук тут раздался

И прозвучали слова:

– Что ты сидишь? Гулять тебе надо!

Он ведь рахит! Ты должна.

Будет уродом! Тебе так и надо,

И по часам ты корми…

Слёзки закапали… Бедная мама,

Жалко ей было двоих.

Жалко малютку – его не любили,

Жалко себя – тяжело.

Грудью она целый годик кормила,

Выпил он силы её.

– Нет, ни урод, ни рахит! – закричала, —

Ведь он так счастлив, смотри:

Тихо, тепло, солнца луч пригревает,

И он играет, не спит.

– Нет, дура ты, свежий воздух ведь нужен,

Быстро иди с ним гулять!

…Только силёнок совсем не хватает

Коляску по парку катать.

Ведь она слабая, кушает плохо,

Плачет порой по ночам…

Плохо ей в этой комфортной квартире,

Жить под прицелом «огня».

Вот и решила: в деревне соседней

Бабушкин дом опустел,

Мы поживём там отдельно всё лето,

Там бы малыш здоровел!

Домик – избушка, но мама смирилась:

Печка, колонка, дрова…

Вишня цвела над самым окошком —

Вот и она завлекла…

Заворожила… И вдруг всё забылось —

Ссоры, раздоры, тоска…

– Милый малыш, если мама спокойна,

Будешь ты счастлив тогда.

Частично уже рассказал я

О маленьком доме моём.

«Халупа» его называли,

Семь лет проживали  мы в нём.

Конечно, смутно я помню,

Как на рассвете с утра,

Мама печку топила,

Стараясь согреть меня.

Ночью дом охлаждался,

Пар валил изо рта,

Шубкой своей укрывала

Ночью мама меня.

Нет, это странно очень,

Она в комфорте жила,

Так значит, было ей плохо,

Раз сбежала она.

Раньше жили богато:

Чешская мебель, хрусталь…

И никогда не мечтала

Попасть в такой нищий «рай».

Был рукомойник… Нет газа…

Нет даже горячей воды,

Слива, канализации…

Как же тут жить, подскажи.

Рай! Тишина. Ветки вишни

Смотрят с любовью в окно…

Там хорошо, где свобода,

И не мешает никто,

Там, где тебя не осудят,

И не заставят страдать,

Делать что ты не захочешь,

«Под чью-то дудку плясать».

Да, все мечтают об этом…

Трудно? Да, суета…

Мир наш как муравейник,

Где же покой, тишина?

И вот такую отдельную

Мама «нору» обрела,

Где была она счастлива очень,

Там и растила меня.

Мне не понять ужас быта,

Мне же тепло и светло…

Надо, чтоб мама любила…

Всё будет тогда хорошо.

Однажды запись я нашёл

В старинном дневнике.

Писала мама раньше, что

Мечтает обо мне.

Ей восемнадцать, а уже

Хотела так обнять

Меня родить, со мной играть

К себе меня прижать.

И ту мечту в душе храня,

Придумала она,

Что есть малыш (да это я)

Внутри (хоть нет меня).

А через месяц пишет «мать»:

– Уж месяц малышу.

Я не могу его обнять,

А всей душою жду.

И так все девять (долгий срок)

Она меня ждала,

Следила, чтобы вышел толк,

Чтоб «ел» и «пил» сполна.

Тогда уж счастлива была,

Что выдумала… Нет,

Она ведь мной тогда жила,

И я ведь «жил» в ответ…

Так День Рожденья моего

В её мечтах прошёл…

Лист в дневнике, сердечко, стих,

И больше ничего…

Пока нет парня у неё,

О муже нет и слов,

Училась года два в Москве,

Жила так без забот.

Родился я через 5 лет

Уж после той мечты!

Ну, что – нам всё же повезло,

Был счастлив я и ты!

Я помню «море» золотое —

Качался с одуванчиками луг…

И вместе рядышком с тобою

Нам хорошо, светло вокруг!

Не знали мы, что аллергенна

От одуванчиков пыльца,

Мы средь цветочков веселились

И радовались солнцу без конца.

Я помню, одуванчик до колена

Мне доходил, а я вдыхал

Такой чудесный запах мёда…

(Об астме тоже я не знал.)

Бежали маленькие ножки

Среди цветов, среди травы…

Счастливый мир остановился —

На фото это я и ты!

Запомню: солнца брызги, блики

И жёлтых красок новизну…

Себя, кудрявым и счастливым,

И рядом мамочку мою.

Избушка моя… Что там можно украсить?

Бульдозер пригнать и площадку разгладить.

Сейчас от лачуги той нет и следа —

Сгорела с соседским домом она.

Соседские внуки без бабки пришли,

Нечаянно детки три дома сожгли.

А после соседка год прожила,

Бесцельно бродила, понять не могла:

Где милые стены, родные полы,

Окошки, кроватка, любимцы-коты?

Любила свой дом, каждый день улучшала,

И вот он сгорел… Хуже горя не знала!

Старушка всё то осознать не могла…

Как жить дальше? Вскоре она умерла.

От нашего дома остался фасад…

И хоть что-то вынесли. Жалко всё так!

А вынесли кресло моё раскладное —

Я на нём спал, оно как родное.

Дом потом тётка другой возвела,

Кресло моё «кочевало» туда.

Нет от халупы моей и следа,

Только лишь память рвётся туда.

Вот я по комнате тихо хожу,

Нежно в окошко на вишню смотрю,

Рядышком мама. Она молода…

В памяти снова вернусь я сюда —

В низенький домик, что в землю врастал,

В милое детство, где счастье узнал!