Читать книгу Месяц династии Май. Книга стихов + - Олег Паршев - Страница 21

С утра поэт невольно честен

И горд прозванием «пиит».

Он с мирозданьем кружит вместе,

Но не теряет аппетит.

В обед поэт гораздо больше,

Чем был он прежде, но и тут

Он рыщет, волосы ероша,

Во глубине словесных руд.

А вот и вечер. И из сора,

Ничуть не ведая преград,

Растут слова, как помидоры,

Покуда не готов салат.

Но здесь… легка и грациозна —

Нисходит ночь. И робкий звон

Рождают тлеющие звезды

Со всех неведомых сторон.

И тут поэт в недоуменьи

Глядит в исписанный блокнот,

Где вместо слов – дымы и тени,

А вместо радости – рассчёт.

Он рвёт неистово бумагу,

В сердцах ломает карандаш,

Безумным взором ищет шпагу,

Чтоб взять мираж на абордаж.

И вот он – миг святого чуда:

Не он – вселенная творит!

А он – во власти абсолюта.

И счастлив званием – пиит.