Читать книгу Среди земли. 100 избранных стихотворений - Олег Петров - Страница 26

Сон, вылей человека нам из воска,

на хлынувший асфальт упал без чувств и мира,

и радикальной влаги зимний хруст,

и вывернуто из-под снега веко.

Отец, дымясь, прошёл по морю слёз

и не заметил, как, держась за рею,

на каботажном судне плыл матрос,

и нынче он плывёт, куда, себе не веря,

плывёт без скорости, мертвее, чем вода,

и мнится нам, в чужом краю трепещут

его очей незримые стада,

его души златой помещик.

Нам жаль его. Свой пепел вылетает

из горла там, где родина зияет

сквозь линзы перевёрнутых небес,

где крест становится змеёй безвидной

и нам в цепочке алфавитной

мерещится, как циркуль и отвес.