Читать книгу Эпиграф. Стихи - Олег Васильевич Тяпкин - Страница 29

Все что скопил:

Пуля в висок,

А может в бронзовый лоб,

Как древо себя распилил,

В надежде вычислить срок,

И долго не пил,

Себя оставляя впрок,

И рос до небес,

Пока не нашел потолок,

И тут же остыл,

Сойдя с наезженных рельс,

С головою прячась в песок,

И вышел весь,

Как выходят в окно,

И остался здесь,

Где нет никого.

Листы испачканы словами,

И я им ровня,

Ломает жизнь суставы,

А кажется, что за окно ветра играют с кровлей…

03.02.15