Читать книгу Эпиграф. Стихи - Олег Васильевич Тяпкин - Страница 34

Смерть живет внутри:

Не пьет кофе и чай,

Сидит на короткой цепи,

Сверяя время, от скуки и до тоски,

Смерть не гуляет одна по ночам,

Смерть делит мир пополам,

У нее мои глаза,

У нее мои слова,

Как перу не жаль листа,

Взрезая его от угла до угла,

Так огню не жаль мотылька,

Так жизнь впивается в тело будто игла,

У нее моя боль,

У нее мои руки,

Будто ветер сорвавший мозоль,

Что путь себе высек от Запада к Югу,

Будто вечер помножил вечность на ноль,

Будто иду я к старому другу,

У нее мое дыхание,

У нее мой запах,

И время короче любого из расстояний,

Как Юг не обнимет Запад,

Так корабли не увидят вокзалы,

Так тишина не выносит полные залы,

У нее мой голос,

Моя улыбка,

Она далека, как пустыня и полюс,

Она знает, что я Глиняный Колос,

Что свобода это ошибка,

Смерть тихо играет на скрипке.

Смерть пьет бурбон и ром,

Реже виски и водку,

Смерть зло мешает с добром,

Будто шторм ровняет небо с землей,

Будто ветер качает бумажную лодку,

У нее мои мысли,

Мои черты,

Смерть ненавидит списки,

Смерть живет внутри.

24.12.15