Читать книгу Моя строка - Олег Юрченко - Страница 25

Живая мистика в словах,

В тех, что не написал я, –

За ними будто б чей-то прах,

Живёт нас призывая.

Скорей бы мне их вам сказать

И, пробудив по новой,

Уже без них здесь все начать

В жизни этой суровой.

Начать, не ведая о том,

Что где-то есть та тайна,

Та, что мы мистикой зовем,

Хотя она простая.

В ней все расписано по дням,

Где с вами обитаем.

Живем, не веруя словам,

Мы их не понимаем.