Читать книгу Моя строка - Олег Юрченко - Страница 26

Бывает человеку мало,

Всего того уже что есть,

Из того ценного что в мире,

Порою прорастает здесь.

И если б нас о том спросили:

«Цена любви какая есть?»

Наверно б с вами мы сказали:

Ценнее ничего нет здесь.

Её рублями не измеришь,

И не отмеришь себе впрок,

И на весах её не взвесишь,

Установить не сможешь срок.

Но мы её теперь сгноили –

И нет здесь в мире ни души,

Кто отвергал бы эти страсти

При сотворении любви.

Но мы б её там сохранили,

Там где-то в глубине души,

Если б сказать ей не забыли:

«Живи тут, Бог тебя храни!»

Но жизнь, она, порой сильнее

Всех наших с вами тут потуг, –

И в нас она нас убивает,

Чтоб скоротать себе досуг.

Но, что мы можем дать в награду,

За это ей – коль не любовь,

Ту, что мы к ней всегда питаем,

И пробуждаем её вновь.