Читать книгу Многоточия… - Ольга Попова - Страница 2

Мир не делится на белое и чёрное, как ни крути. В нём есть место и для пятидесяти оттенков оранжевого, и семи цветов радуги и более миллиона различных тонов и полутонов… Мир вокруг и внутри, в глубине души каждого из нас…

Так размышляла Вера, пока стояла в привычной пробке на МКАДе. Возможно, эти вынужденные многочасовые простаивания и нужны для того, чтобы в бешеном ритме города найти время для общения с друзьями, пусть даже по телефону, и для того, чтобы задуматься о важных вещах…

«Всё будет правильно, на этом построен мир», – писал Булгаков в бессмертном романе «Мастер и Маргарита»… Вера мечтала писать… Но все её писательство сосредоточилось в мерцании строк на сайте «Stihi.ru», где подобные ей псевдо-писатели выкладывают на всеобщее обозрение свои произведения, не гнушаясь заимствовать друг у друга мысли и чувства. Часто можно было встретиться с просьбой автора не отождествлять его с лирическим героем… Смелости заявить о своих чувствах открыто хватало лишь у небольшой малости здешнего населения…

Вера заглянула на страничку к старинному «стихирному» приятелю. Они зарегистрировались на сайте почти одновременно и уже седьмой год периодически обменивались мыслями о жизни… последние его рифмованные мысли были датированы 2010 годом. Он писал удивительно красивые, прочувствованные, трогательно-лиричные стихи… Почему в 2010 году всё закончилось?

Вера знала, что он женился и у него родилась дочь… Напрашивался вывод, который хотелось тут же опровергнуть – неужели гармония лишает потребности творить? Куда уходит необходимость выражать то, что происходит в душе? Или яркие эмоции постепенно размываются, превращая насыщенные цвета живых проявлений души в мягкие пастельные тона уютного, размеренного, старательно и ровно закрашенного невидимым художником бытия и быта?

Снежинки в его мире плакались в ладони, вместо того, чтобы таять в них… Дождинки плясали, месяц плавал на лодке по небу, а облака дремали в лужах… и среди многообразия природных явлений, неслышной поступью сквозь рифмы шла через время неприрученная любовь… Видно, удалось ему всё же свою любовь приручить… А пойманная птица не всегда сохраняет в неволе способность к пению…

Вера мысленно перешла по ссылке его «Избранных». Олеся Б… Автор закрыл свою страницу. Не в первый раз, – подумала она, – можно заглянуть через пару месяцев. В её стиле то закрывать страницу, то снова предъявлять миру всю свою неустроенную судьбу в строках душераздирающих стихотворений. С присущим ей талантом, чувством стиля и ритма, подбором рифм и накалом страстей Олеся могла бы стать настоящим поэтом, но… отчего-то, всё её творчество было производным шокирующих, жестоких сцен и замешано на элементах беспорядочного секса где-то на грязном полу, с использованными шприцами…

Олеся писала матом, ничуть не стесняясь столь неприкрыто "литературных" выражений… Впрочем обильная ненормативная лексика органично вплеталась в канву её отчаянного, одинокого, недружелюбного и, более того, – враждебного – мира… она рисовала такие мрачные картины что хотелось умыться, чтобы смыть с себя всю прилипшую безысходную тоску, невыразимое отчаянье и безрадостное ежедневное прозябание… но рисовала она настолько талантливо, что спустя время вновь хотелось заглянуть в её неуютный мир…

Следующая ссылка. Тоже девочка. То же убийственное отчаянье, тоска, печаль и безысходная горечь неразделённой любви. И снова водка и другие, «чужие» мужчины, с помощью которых можно забыться… Более мягко, но с надрывом, и каждая рифма, точно натянутая струна, готовая вот-вот оборваться…

И еще одна. Девочка постарше. Оплакивающая прошлое, обречённую боль разлук и безнадёжность несбывшегося… Но здесь уже проскальзывает лучик света – можно угадать возраст автора – с возрастом становишься мягче… и уже можешь мириться с судьбой или менять её.

На стихире более шестисот пятидесяти тысяч авторов… и у каждого своя боль… редко встретишь радостное и позитивное – свою радость большинство предпочитает хранить в себе, своим счастьем мало кто готов поделиться…

Появившись в этом особом пространстве слов, Вера поначалу думала, что попала в заповедник, строго чтящий границы. Оказалось, – это дикая непролазная чаща, и чтобы выяснить тропы и маршруты, могущие привести в открытую местность для привлечения внимания к собственному творчеству – нужно платить… Причем, платить постоянно, изо дня в день, если есть желание остаться на месте под солнцем… в числе авторов, приглашающих на свои страницы и занимающих не последние строчки в рейтингах…

Тот, кто придумал «Стихиру», без сомнения, оказался неплохим маркетологом, сделавшим большие деньги буквально из воздуха и всё ещё делающим их, сделав ставку на людское тщеславие и амбиции, далеко не всегда имевшие под собой такую незыблемую основу, как талант.

Вскоре был создан Российский союз писателей – не имеющий абсолютно никакого отношения к Союзу писателей России. Всем "стихирным" жителям с количеством читателей более пяти тысяч предлагалось вступить в данный союз, дабы подчеркнуть собственную значимость… И, конечно же, было рекомендовано заплатить вступительный взнос и регулярно уплачивать членские взносы, взамен получая право носить гордое звание члена РСП…

Вера тоже не осталась в стороне от сего веяния и вступила в клуб, получив красную корочку со своим фото в торжественной обстановке в Центральном доме литераторов. Когда объявляли её выход, о том, что она состоит в клубе писателей ЦДЛ отчего-то не упомянули – возможно потому, что большая часть присутствующих вообще не догадывалась о существующих на протяжении нескольких десятков лет проверенных временем писательских объединениях…

Тем не менее, Малый зал ЦДЛ был заполнен до отказа, люди стояли в проходах и не сводили глаз со сцены. Присутствовали фотографы и телевидение. Пиар акция проходила успешно. На подиум выходили немолодые женщины в меховых накидках с тщательно уложенными прическами, пожилые мужчины в стильных костюмах, юные девы, гордо выплывающие на подиум, и интеллигентного вида субтильные юноши, неловко переминавшиеся с ноги на ногу. Идейный вдохновитель и создатель всего этого великолепия гордо взирал на творение рук своих, фотографируясь с каждым из авторов, принимавшим из его рук заветное удостоверение.

Пожилой мужчина срывающимся голосом благодарил за создание такой организации, реализацию столь социально значимого проекта, как открытие интернет-ресурса, где поэтически одарённые люди могли бы общаться друг с другом.

Г-н Кравчук вторил ему, говоря о том, что весь писательский бомонд собрался сейчас в этом зале, что они – элита современного литературного общества, и что за нами будущее современной русской литературы. Вера тоже чуть было не прослезилась… из сочувствия к будущему отечественной литературы…

Когда все получили заветные корочки, желающие начали читать со сцены стихи, желающих их послушать осталось не более трети зала…

"Талантливый человек не может постареть", – писал С.В. Михалков. Наверное, в большей степени, именно по этой причине, Вера надеялась раскрыть свой талант, хотя сильно сомневалась в том, есть ли он у неё…