Читать книгу Журавлиная даль - Ольга Шевчук - Страница 11

Ни пылинки…

Накрахмаленные шторы,

Коим лет, и вправду, кажется, нет счёта.

В переплёте из простого коленкора

Небольшой альбом. Вздохнула…

«Мама, что ты?»

О, минувшего исхоженные гряды!

Обернулась, но ответила не тотчас:

«Так… Альбом смотрела…

Подойди, сядь рядом».

Призадумалась. И я сидела молча.

«Наш десятый, в сорок первом,

Ранним мартом».

Фотография – почти на лист альбомный.

«Это Шура. С ней сидела я за партой…

Ох, и пела! Что в ушанке – жили скромно.

В ту же осень – фронт, и без вести пропала…

Слева – Юлия. Жених погиб под Псковом…»

Говорила – и как будто тяжесть спала

С плеч её, – о тихой девушке Прасковье,

В эшелоне под бомбёжкою погибшей,

О повестках и знобящих похоронках.

Небольшой альбом, ей столько говоривший,

Зазвучал и для меня набатом громким.

«Хоть куда был выпуск…»

«А ребята, мама?»

И опять она висков потёрла пробель.

«В сорок первом пал Андрей.

Шутник был самый…

Остальные – кто когда, где час их пробил…

Из всего-то класса встретили мы Колю.

До войны красавцем слыл – пришёл безруким.

Только, дочка, время выпало такое —

И калекам были рады…»

Тихим стуком

Отзывались на слова часы в прихожей,

Вдовьим голосом скрипели половицы…

До чего ж они казались мне похожи —

Непохожие на старом снимке лица!