Читать книгу Баллада о горизонте - Ольга Неподоба, Ольга Вадимовна Неподоба - Страница 26

Утром собрались и пошли вниз, полные надежд, что отсюда мы поедем к Рокскому туннелю на машине. Поселок назывался Эдиси, но оказалось, что нашим мечтам о транспорте не суждено сбыться. Местные жители с горькой усмешкой отвечали, что в Южной Осетии бензин дорог, как кровь, но, может быть, где-нибудь внизу нас подхватит попутка. Ну да, точно, подумали мы, это уже Южная Осетия. Мы ведь перешли границу между Грузией и Южной Осетией, хотя где она конкретно проходит, мы не знали, прикидывали ориентировочно, что где-то по КВП. Как-то мы эти геополитические реалии не учли при планировании похода. Впрочем, граница никак не охранялась и ничем не была помечена. Кроме того симпатичного грузинского пограничника на ишаке в верховьях Терека, мы не видели никого и ничего, что обозначало бы границу.

И пошли мы, солнцем палимые, горами высокими, полями широкими, до Рокского туннеля…

Чем больше шли, тем более призрачной казалась надежда на транспорт…

На долгих дорогах следующей страны нашего путешествия, Южной Осетии, в каждом поселке нас угощали вкуснейшим свежевыпеченным домашним хлебом, молоком, сыром, что для наших несколько оголодавших желудков было просто невероятным блаженством!!! Небесные звезды… ну как, как можно выпекать такой хлеб, от запаха которого буквально кружится голова! Какой же вселенской тайной обладают эти люди? Вы не пробовали домашнего хлеба в Южной Осетии в праздники? Да, боже мой, вы вообще не пробовали в своей жизни настоящего ХЛЕБА! Вы даже не представляете себе, каким может быть ХЛЕБ. Надламываешь корочку хрустящую, а оттуда… небесные звезды, такой аромат… такое тепло, такой вкус… Что-то такое же невероятное, как осетинский праздничный хлеб, я ела в советские времена, глубоко в детстве, когда топала с горячим караваем из магазина и невзначай отгрызала кусочек горбушки. А как можно было утерпеть? Может, вкус был и не тот, но ощущения от хлеба, приготовленного с большой душевной щедростью – те же. В хлебе это чувствуется, он впитывает добро тех рук, которые его создали…

Так мы и шли, непрерывно угощаемые вкуснейшими лакомствами, постоянно отказывающиеся от «животворящей капельки» во славу праздника – нам же дальше идти надо! Каким-то невероятным образом мы сбросили 2200 метров вниз, а когда впереди замаячила трасса, нам даже не верилось, что дошли!

Зрелище было потрясающее – асфальт! МАШИНЫ! Люди! Я кинулась целовать асфальт и кричать, что до самого Бурона ни шагу пешком, только ехать, ехать и ехать! Добежав до милицейского поста, мы бросились к милиционерам как к родным, но те несколько остудили наш пыл и сообщили, что завтра начинается большой праздник, Успение Богородицы, и если мы завтра утром отсюда не уедем, нам крышка. Во-первых, ни одного трезвого водителя мы больше не найдем. Во-вторых, в течение недели наши тела будут носить из дома в дом, кормить, поить и т. д. ТАКОВ ПРАЗДНИК В ЮЖНОЙ ОСЕТИИ! И вам, может случиться, там тоже быть гостями!

Я вспомнила тревожный инцидент в советские времена, когда пропала группа. Ну совсем пропала. После контрольных сроков не вышла на связь. Искали спасатели, искала милиция… Потом устали искать, пришли в поселок водички попить перед тем, как сообщить родственникам о трагической гибели. Вдруг видят боковым зрением – что-то похожее на туриста перетаскивают в дом на центральной улице… Всполошились спасатели… А оказалось, что это сытый, довольный, радостный, потерявший осознание действительности турист, который… просто… попал на праздник в Осетии. Группа была счастлива и одновременно полумертва от блаженства, обжорства и пьянства. Через время вернулись все… даже спасатели. Жаль, что в книжках не принято обозначать смайлики, а то бы их тут было МНОГО, ОЧЕНЬ МНОГО.

Итак, благополучно добравшись до трассы, мы расположились на обочине и глазели по сторонам, рассматривая изредка проезжавшие переполненные машины. Время шло, перспективка выглядела удручающей.

Вечерело… Милиционеры сели в старенькую красную шестерку и укатили в сторону российской границы. Мы озадачились. По идее, они должны направляться в обратную сторону, к Цхинвалу, ну да ладно, может, мы тут чего-то не понимаем. Как только милиционеры уехали, сразу же мимо нас потянулись бесконечные цистерны со спиртом и контейнеры, судя по всему, с тем же содержимым… Если и проезжали какие-то легковые автомобили, они были забиты под завязку. Шансы на отъезд таяли на глазах. Да, я забыла сказать, что пешком через границу не пропускают – надо только на транспорте. То есть вариантов не было. Мы пели песню «А я в Россию, домой хочу, я так давно не видел маму…» и другие, соответствующие моменту. Впереди маячил могучий хребет, в котором находился Рокский туннель, за ним Россия, поселок Бурон, фытчины, а мы сидели у дороги и мечтали о Родине!

Наконец, появилась «Газелька», в которую мы смогли засунуть волгоградскую часть команды. Прощание получилось кратким и суматошным: запихивание рюкзаков на колени обалдевших мирных граждан, ободряющие шутки, наспех объятья… И вот «Газель» трогается и увозит первых уходящих… Дорога стремительно темнеет вслед… Вот уже затихает шум.

После отъезда наших стало как-то совсем пусто и одиноко.

Мы все осознаем, что это лишь первое прощанье. Впереди еще огромный путь… Нечего грустить! Нас осталось восемь! Мрачными шутками да душеспасительным «колпачком» мы с трудом давим накатившую печаль… Чувство невероятного единения охватывает нас с такой силой, что мы замолкаем и только смотрим друг на друга странными глазами, будто стараемся запомнить на всю жизнь.

Когда окончательно стемнело, принимаем решение идти куда-нибудь ночевать во избежание всяких неожиданностей, так как неподалеку начало стягиваться в кучку стадо быков и нехорошо коситься в нашу сторону. А на рассвете, на свежую голову, сообразим, как пробиться на Родину.

Из вариантов ночлега было два наиболее привлекательных – кузов от «Камаза», который стоял на склоне, и развалины под дорогой. Кузов мы отмели сразу, он уж слишком неуверенно стоял над обрывом, и ушли в развалины. Там в темноте поставили лагерь и начали предлагать Максу и Овчару сходить к доброй селянке, с которой мы познакомились по пути, за молоком. Макс сказал, что, пожалуй, сделает это утром, видимо в надежде, что народ забудет.

Но не тут-то было. В глухой темноте, в неполных пять утра, окрестности огласил отчаянный вопль Ибрагима: «РОТА, ПОДЪЕМ! МАКС! ЗА МОЛОКОМ – ШАГОМ МАРШ!».

Обладая весьма скромными познаниями о сельском хозяйстве, почерпнутыми из кинофильмов, мы представляли, что глубоко до рассвета трудолюбивые селяне с песнями идут доить коров… На самом деле, мы глубоко заблуждались. Обалдевший молочный десант вернулся без добычи и сообщил, что в поселке гробовая тишина, ни огонька, что коровы валяются вдоль дороги и появление людей на пустынной улице их чрезвычайно озадачило. Поэтому осознав, что получат заслуженный заряд солью в зад, если начнут стучаться и просить молочка, бойцы вернулись в лагерь.

Позавтракали, собрались, вышли на трассу, поймали одну маршрутку – запихали туда первую партию людей, потом вторую. Итак, мы двинулись в сторону границы. Нас ждала Родина!